domingo, 23 de noviembre de 2014

el día de




todos los días son los días de la mujer
todos los días son los días del hombre
todos los días son los días de los días
y de las noches
todos los días son los días de los niños
de las madres
de los padres
del dentista
del veterinario
de los trabajadores
y de las abuelas
y los abuelos
por supuesto
todos los días son los días del amor
y la amistad
todos los días hay navidad para un niño
y carnaval en cualquier relación
y un difunto querido que no se puede olvidar
y el terror de halloween
todos los días se encuentra un esqueleto
al excavar buscando otro
y nace una flor en la orilla de una vereda
que un niño recoge
para festejar el día de la madre
que el calendario dice
que todavía
no
es

miércoles, 5 de noviembre de 2014

lo nuestro


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no es de nadie
ni siquiera tan nuestro como puede pensarse
tal vez tan solo mío
cuando te extraño en la noche
y en el día también
más allá de las horas que el tiempo nos regala

lo nuestro no existió jamás
me lo imaginé
y ni siquiera eso
lo deseé
entre ese fango espeso que las lágrimas viejas
hacen con el tejido roto
del corazón ardiente

lo nuestro voló
lejos
antes de convertirse en materia palpable
fue solamente mío
/ya lo dije/
red enredada de locos deseos
afición por tentar el imposible

otra boca de mujer logró
lo que la mía todavía añora
y anhela
y sabe que ya no tendrá jamás
y otras manos
tal vez
mientras las mías vuelan a otro reino
derrotadas

lo nuestro
ese dibujo de tinta invisible
tatuado a fuego entre mis dos ventrículos
quemadura impertérrita
en el alma que guarda
los ácidos sollozos de los celos
junto al dulce recuerdo
de otras cosas
que tal vez
también sean nuestras
como un suave tejido de la vida a dos voces
pero nunca
jamás 
/óyeme bien/
como lo nuestro

domingo, 2 de noviembre de 2014

winona ryder

siempre me llamaron la atención tus ojos
y la luz que tu sonrisa no pudo jamás ocultar

decía
de broma
que me despertabas mi escaso porcentaje de lesbianismo
junto con otras dos de tu misma generación

te vi declinar en un otoño en nueva york
y le prestaste el rostro ideal a mi jo march del fin de la niñez
así como el vestido perfecto
a la ya antigua edad de la inocencia
demente chica gótica de ojeras renegridas
celebridad oscura raptada por woody allen
y mina
ayúdame a morir y dame paz

podía reconocer tu voz
aún por la radio
y enamorarme
igual que tú
para ser como tú
del muchacho de manos de tijera

el fin de la inocencia
llega pronto
y siempre demasiado pronto
y tus ojos enormes se marchitan
cuando
como una niña traviesa
presa del oropel que envicia el alma
tomas tres que cuatro cositas
en algún almacén

quién roba a quién
es la pregunta
quién le quita qué a quién
ojos profundos
jamás azules como es el cliché
ojos oscuros
sabiendo que la mierda no perdona
a quien le muestra al mundo
su disfraz de satén y lentejuelas

cómo te encuentro ahora
qué papel secundario te resguarda
de qué vives
y en dónde

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