lloramos
con películas
que no
le hacen llorar a nadie más
y como padecemos
de egocentrismo agudo
e
hipersensibilidad crónica
nos
tomamos a lo personal todos los males de la tierra
a saber
los
niños de la calle
y las
calles sin niños
la
destrucción del aire
la
soledad ajena
para no
decir nada de la propia
la
bomba de hiroshima tanto tiempo después
y el
espíritu asesino que pervive detrás aún ahora
los
excluidos y los condenados
los
tristes
los
enfermos
los
presos
los
hambrientos
no es
fácil vivir así
el aire
nos da siempre de costado
y
enfermamos de típicas dolencias
tuberculosis
sida
esquizofrenia
heridas
en los huesos
males
del corazón
adicciones
extrañas
y
tendencias suicidas
/al
menos
eso
dicen/
si
hemos sido mujeres
el
desamor nos envolvió de cuerpo entero
por lo
menos una vez en la vida
y si
hemos sido hombres
también
supongo
de
todas formas
bastantes
cuando
aún era pecado
amaron
gente de su mismo sexo
más
allá del escarnio y la vergüenza
porque
de amar se trata
solo
eso
está la
que se sintió morir en la epidemia
para
ser arrojada en la fosa común
y el
que bebió sus lágrimas para calmar la sed
el que
se colgó de un farol de la calle en parís
está el
que pudo escribir los versos más tristes una noche
/qué
importa que después
haya
sido feliz/
y la
que pedía que su soledad tuviera alas
está el
que no pudo hacer nada para calmar el hambre de su hijo
y la
que se quejó
y amarle pude
hay
otros
y no sufren
demasiado
pasean
su voz engolada en los salones de las academias
hacen
rimas perfectas
no
escriben palabrotas
y son
felicitados cada vez que aparecen en la prensa
pero
esos
¿son
poetas?
¿no
será necesario
ensuciarse
un poquito los zapatos
tener deudas
muchas deudas
llorar
alguna noche hasta que sea de día
preguntarse
por qué en todos los tonos
creer
en otros mundos
posibles
o imposibles
desgarrarse
la piel con sarcasmos ajenos
y
propios
sentir
esa impotencia indescriptible
de no
poder poner freno al dolor de los que amamos?
¿no
será necesario
/digo
tan
solo por decir/
encontrarse
en el mundo como parias
reconocernos
la mirada enferma
saber
que no encajamos
y que si
alguna vez llegamos a encajar
es
porque alguna cosa salió mal?
sí
sufrimos
demasiado
los
poetas
