jueves, 11 de noviembre de 2021

sarabande


un día es una flor

al otro una canción

una aromada carta en papel transparente  

una tarjeta absurda que nos hace felices

un estremecimiento de luz en las entrañas

y tanta maravilla en el centro del pecho

tal vez se vuelve grito

sangre alarmada

pregunta sin respuesta

o es

un hosco silencio

una duda

la mano que acaricia

el puño que estremece

el no saber qué hacer ni adónde irse

un día te despierta con sabor a ceniza

esa sinceridad con su tinte de muerte

o el silencio que esconde lo que siempre se supo

un día es solo carne

y al otro

alma sublime

las pieles que se rozan se pueden volver lijas

y las palabras balas con buena puntería

un día el corazón estalla de alegría

y al otro se destroza en un mar de sollozos

un día es simple gesto cotidiano

y al siguiente renace luminoso

como el cisne que canta sin saber que agoniza

un día se decide

la valentía de irse

o el sacrificio enorme de quedarse

 

un día vive el amor

como pétalo o brizna

y al otro día se muere como una mariposa

para la cual volar nunca fue suficiente

un noviembre de hace tres años


 

hoy no hablaré de los malos
de los que incuban huevos de serpiente en el corazón ajeno
no diré nada de los que engañan a los pueblos con baratijas absurdas
ni de los pueblos que se lo creen
no diré nada de los que amordazan a hombres buenos
para seguir bebiendo la sangre de la gente corriente
a punta de mentiras y chanchullos
 
ha amanecido
y el sol /dice el libro sagrado/
alumbra a todos por igual
el abrazo del gato que viene a dormir conmigo cuando el corazón me pesa
me ha hecho comprender que la ternura sobrepasa lo humano
la sonrisa de un par de niños me ha inundado la mañana
he buscado en un instante de silencio
el soporte callado de algo más grande que yo
he preparado un pequeño desayuno para el nieto
y el hijo ha conversado conmigo mientras comíamos
mi padre
/que siempre fue tan solo un hombre bueno
aunque ahora sus coordenadas vacilen y se pierdan/
vendrá a almorzar en casa
esas son las sencillas cosas que construyen la vida
y solo por eso
porque el sagrado espacio de mis días no lo admite
no diré nada
de la maldad del mundo que no tiene cabida

martes, 2 de noviembre de 2021

2 de noviembre

no haré un altar
no iré a misa
no lloraré
no visitaré cementerios
no le llevaré flores a nadie
no miraré el horizonte posterior transida de nostalgia
la vida sigue
la sangre empuja desde la fortaleza de mi madre y el corazón sereno de mi padre
desde la bondad de mis amigos
y el soplo tenue de los que me quisieron y se han ido antes que yo
tan solo para esperarme
la gratitud no se llora

miércoles, 29 de septiembre de 2021

simón bolívar muere de tristeza

de qué más si no 

no de tuberculosis 

no de cáncer 

no ni siquiera como andan diciendo 

de mal pensado arsénico en el agua 

muere 

entre la traición y el desengaño 

muere de sueño roto 

muere de cruz a cuestas

                                      sin sentido 

muere como un quijote sin sanchos que se apunten 

quemado en el rescoldo de la envidia 

enredado en codicias retorcidas 

arriando la bandera de su sueño 

transido de amargura y decepciones  

en el rincón oscuro donde el amor no alcanza

muere

simón bolívar

martes, 21 de septiembre de 2021

manifiesto


 

No critico al pueblo que se muere de hambre.
No critico al pueblo que ve morir a sus niños de enfermedades curables por falta de medicinas y otros insumos.
Ni siquiera critico al pueblo que delinque, orillado por la pobreza y la desesperación.
No critico al pueblo que aunque reconozca las letras no sabe leer porque nadie se lo quiere enseñar para que nunca vea más allá de sus narices.
No critico al pueblo que comulga con ruedas de molino y cree promesas absurdas porque se aferra a clavos ardiendo para no enloquecer.
Pero sí critico a los ciegos.
A los que supieron y se dieron cuenta de lo que era vivir mejor y decidieron optar por el arribismo y la estulticia.
Critico a los que tragan rumores como píldoras y los escupen como ametralladoras, a los que no ejercen media destreza intelectual para observar la realidad y comparar.
Critico a los que creen que treparán la misma montaña de la codicia con zapatos de suela.
A los que pretenden pagar la coima del arribismo aunque destruyan un país entero.
A los serviles.
A los que le hacen el gasto a los periódicos y a las mentiras de lindos canales y etcétera.
A los que hablan de robo sin media prueba.
A los gusarapos que repiten como idiotas lo que afirma la gran serpiente.
A los que se la dan de puros porque reciben cheques con la mano equivocada.
A los del trabajo sucio solo por resentimiento.
A los pobres que se sienten culpables de serlo.
A los que creen que alguien que aparece en la televisión es mensajero de los dioses.
A los que se ríen de malos chistes dependiendo de dónde vengan, por pura adulación.
A los que no les importa abjurar de lo que fueron por comer en las mesas de mantel largo en donde siempre los sentarán en el último puesto, a ver si se contentan con las migajas escupidas por quienes los utilizan y los dominan.
Critico a los que votan sin consciencia, por mimetismo y odio. 

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