lunes, 13 de febrero de 2023
después
martes, 10 de enero de 2023
sin palabras
hace tiempo que no escribo poesía
jueves, 8 de septiembre de 2022
panfleto
mientras el banquero presidente se conduele en twitter
por la muerte de la reina isabel ii de inglaterra
a los noventa y seis años
más o menos
un niño de cuatro es rescatado en la frontera de estados unidos
caminando solo
con documentos que dicen que es de por acá
y que al mejor estilo de un relato de edmondo d'amicis
ha cruzado el continente para encontrar a sus padres
los coyotes humanos lo han dejado
a merced de los otros coyotes
los que matan por hambre sin ser tan despiadados
y no exprimen a incautos para hinchar sus bolsillos
mientras el banquero presidente da el pésame
a la casa real de buckingham
por tan irreparable pérdida
ochenta niños ecuatorianos
más o menos
han muerto en lo que va de su administración
por falta de insumos médicos
por no haber podido recibir quimioterapias a tiempo
de cáncer
de insuficiencia renal
y de quién sabe qué más
mientras el presidente twittea
conmovido hasta los tuétanos
por el incierto destino del reino unido
su propio feudo se cae a pedazos
asesinado a sueldo por sicarios de hielo
en medio de miseria
desolación y rabia
ante la impavidez de las piedras y troncos
que no entienden por qué
un pueblo enfermo elige su propia destrucción
y se lanza de bruces
a la codicia de los poderosos
que le chupan la sangre y lo descartan
así de irremediable e impunemente
martes, 30 de agosto de 2022
honey & bread
a veces
cuando escribo un poema
pongo un título en inglés
y la gente se suele sorprender
¿no es esta la que se indigna cuando hablamos en spanglish?
... la comunista?
... la /horror de horrores/ correísta?
... la que odia el inglés?
... la maldita antigringa?
pues
fíjense que no
el primero de mayo
como el ocho de marzo
se tiñeron de sangre angloparlante
roja
trabajadora
víctima del imperio porque vivió en su entraña
lo que indigna es el falso servilismo
el exhibicionismo
el arribismo absurdo
la negación del ser por sentirse de menos
pero en la poesía todo vale
porque se sacralizan las palabras
y el hablar se hace puro
aunque el imperialismo lo haya hecho su insignia
no hay codicia que pueda
contra el verbo sereno de un poeta
que vuelve miel y pan
cada palabra




