lunes, 13 de febrero de 2023

después

los huesos de mi madre cupieron tan solo en una pequeña funda
demasiado pequeña
para abrazar el tamaño de su sonrisa
o para contener la preocupación por los suyos
me pregunté dónde quedaron sus ojos
tan prestos para el llanto
pero también para mirarnos
a veces enojada
otras tan afectuosa
qué se hizo su boca
y todos los acentos del amor que pasaron por ella
o los reclamos que con el tiempo se fueron olvidando
qué sería de sus manos
veloces entre lana y agujones
inventándose formas
recreando el cariño en cosas lindas
y la ternura que a veces la desbordaba
dónde se fueron sus anécdotas del trabajo
y las risas con sus amigas 
 
los huesos de mi madre cupieron
en una pequeña funda
que fue a darse un abrazo de cal junto a mi padre
no sé si algo de ella quedaba ahí
porque más de su sangre y de su cuerpo
galopa por mis venas
que un día también se desvanecerán en medio de la nada
llevándose susurros y recuerdos
polvo y ceniza
como dijo alguien
empapados de amor
y de palabras que ya no serán
pero que un día fueron
cercanía y consuelo y ganas de vivir
o de dar vida
pase lo que pase


 

martes, 10 de enero de 2023

sin palabras

 

hace tiempo que no escribo poesía

las palabras se me fueron desarmando
a medida que mi país se fue desangrando
¿qué decir
por ejemplo
ante cada una de las mujeres asesinadas cada veintiocho horas durante todo un año?
¿qué decir ante la política pública de la mentira?
¿qué decir ante la inercia de las personas?
no hay palabras que calcen
ni indignación que alcance
mientras
la oscuridad se enseñorea en el mundo
y la consciencia se adormece y se distrae en inútiles disputas
hace tiempo que no escribo poesía
porque el desamor es solo un pequeño dolor
ante la destrucción de lo que un día fue
porque la soledad se encoge ante la codicia que no se detiene
y porque el miedo a la muerte no dice nada
cuando la pulsión es mucho mayor
hace tiempo que no escribo poesía
porque las rosas no nacen en tierra arrasada
y las lágrimas no bastan
para poder defender lo que nos hemos dejado arrebatar
como si no hubiera sido nuestro o de nuestros hijos
como si no sirviera
y como si la gratitud no tuviera ni nombre ni apellido 

jueves, 8 de septiembre de 2022

panfleto

 

mientras el banquero presidente se conduele en twitter

por la muerte de la reina isabel ii de inglaterra 

a los noventa y seis años 

más o menos 

un niño de cuatro es rescatado en la frontera de estados unidos

caminando solo 

con documentos que dicen que es de por acá 

y que al mejor estilo de un relato de edmondo d'amicis 

ha cruzado el continente para encontrar a sus padres 

los coyotes humanos lo han dejado 

a merced de los otros coyotes 

los que matan por hambre sin ser tan despiadados

y no exprimen a incautos para hinchar sus bolsillos

mientras el banquero presidente da el pésame 

a la casa real de buckingham 

por tan irreparable pérdida 

ochenta niños ecuatorianos 

más o menos 

han muerto en lo que va de su administración 

por falta de insumos médicos 

por no haber podido recibir quimioterapias a tiempo 

de cáncer 

de insuficiencia renal 

y de quién sabe qué más 

mientras el presidente twittea

conmovido hasta los tuétanos 

por el incierto destino del reino unido 

su propio feudo se cae a pedazos 

asesinado a sueldo por sicarios de hielo 

en medio de miseria

desolación y rabia

ante la impavidez de las piedras y troncos 

que no entienden por qué 

un pueblo enfermo elige su propia destrucción 

y se lanza de bruces 

a la codicia de los poderosos 

que le chupan la sangre y lo descartan 

así de irremediable e impunemente

martes, 30 de agosto de 2022

honey & bread


 a veces 

cuando escribo un poema 

pongo un título en inglés 

y la gente se suele sorprender 


¿no es esta la que se indigna cuando hablamos en spanglish?

... la comunista? 

... la /horror de horrores/ correísta? 

... la que odia el inglés? 

... la maldita antigringa? 


pues 

        fíjense que no 

el primero de mayo 

como el ocho de marzo 

se tiñeron de sangre angloparlante 

roja 

      trabajadora 

víctima del imperio porque vivió en su entraña 


lo que indigna es el falso servilismo 

el exhibicionismo 

el arribismo absurdo 

la negación del ser por sentirse de menos

pero en la poesía todo vale 

porque se sacralizan las palabras 

y el hablar se hace puro 

aunque el imperialismo lo haya hecho su insignia 

no hay codicia que pueda 

contra el verbo sereno de un poeta 

que vuelve miel y pan 

cada palabra 


jueves, 25 de agosto de 2022

dream


vienes a mí
en sueños
caminas por la casa de mis padres
y conversamos
conversamos
conversamos
eso que siempre hicimos
y tanto
las cosas de tu vida que conozco
las cosas de mi vida que tal vez ya olvidaste
entre muebles cubiertos por sábanas blancas
tal vez a recordarme
que ya nada comienza
porque nada ha acabado
y todo permanece
en la azul telaraña del recuerdo
mientras
un gato negro
se esconde entre la sombra
 
 

LinkWithin

Related Posts Plugin for WordPress, Blogger...

LinkWithin

Related Posts Plugin for WordPress, Blogger...

compartir