cisne negro

esquiva
la poesía se resiste
huye
no quiere abrir la boca
es
solo una muchacha
y tiene miedo
de hablar demasiado
o de callarlo todo
y sentir
cómo tu nombre cae
garganta adentro
para envolver el corazón
de quemante dulzura

el primer teamo
cae
y rompe las amarras
el segundo
escapa como lágrimas
en medio del silencio
el tercero
/sombra enredada/
no se puede entender

adeu

porque me duele si me quedo

pero me muero si me voy

María Elena Walsh

amor mío 

la noche me ha caído una vez más 

y no sé adónde ir 

escucho todo el tiempo viejos tangos 

en la voz de un difunto

que siempre habla de mí 

amor mío

tengo que desprenderme 

y cada movimiento cuesta un triunfo 

no te das cuenta

no 

pero yo siempre estoy llorando 

pequeñas lágrimas de miel oscura

diciendo adiós en cada reencuentro 

perdiendo el tiempo

y siempre haciendo tiempo 

amor mío 

te dije tantas veces

que no tuvieras miedo 

que ya no tengo fuerzas para nada 

me duele si me quedo

me muero si me voy 

he andado tanto trecho

que no encuentro el camino de regreso 

tan solo sé que llueve 

que hay abrojos y rocas

y hace un frío maldito

que no deja pensar 

amor mío 

rubén juárez

tanguero
como yo
beatlero
como yo
complaciente y sentimental
igual también
o tal vez más

qué trampas son el tiempo y el espacio
que separan sin saber de qué se trata
qué milagro es el llanto
de notas y palabras
que no dejan de unir
más allá de las locas coordenadas
de la vida real 

nostalgia de alicia

sin yo pedirlo
hermana de la vida y el corazón
me visitaron tus palabras
de la mano de un amigo común

han llovido nueve años bajo todos los puentes
y el tiempo se ha desovillado
entre la desventura y la esperanza
la vida me regaló la dicha de acunar un nieto
y no te lo pude contar
todavía el desamor se hace frío en las sábanas
y la música es más compañía que nostalgia
/yo sé que entiendes bien/

hermosa
oí tus tangos
recordé tus ojos
y casi pude olvidar
que ya no estás hace tiempo en la vida
y que te extraño casi sin sentirlo
en cada minuto
de todas las horas
de todos mis días

oyendo un vals de rubén juárez

Cómo era esa melancolía, que al reír, reía para no llorar...
(Juanca Tavera)

nunca tuve un amor así
y quizá ya es muy tarde
para mí
pero tal vez sea como sencillamente
mirarte sonreír
sin que importe el dolor
y ni siquiera estorbe a la felicidad
sin cuestionar
el trazo apresurado de los dioses
en el destino que /puestos a pedir/
no se lo habríamos deseado a nadie
(y menos a nosotros)
la vida es como es
y todo vale
para cada minuto de dicha o de silencio
de lágrimas o angustia
decir gracias
decir adiós
o tal vez aguantar
y simplemente ya no decir nada
tan solo
(ya lo dije)
ser
feliz
al
mirarte
sonreír

que no

digo que no

para que ya no duela

pero cómo te amo

en el silencio de esta habitación

en el recuerdo de los desencuentros

en el no puede ser gritado a solas

digo que no

para que ya no enoje

pero cómo te amo

en el ich ruf zu dir herr jesu christ

de mi maestro bach

que acompaña el dolor más que ninguno

digo que no

para seguir viviendo

y vivo así

ya casi sin preguntas

comprendiendo que todo es como es

agradeciendo en el secreto tiempo

las huellas de tu paso por mi vida

digo que no

pero digo que sí

a lo que es

como a lo que no es

no fue este encuentro cosa nuestra nunca

alguien lo quiso así

y así está bien

otra carta a pedro

Pedro querido, te quiero contar que el día de ayer no empezó bien para mí. Los problemas familiares estallaron unos días antes en una reacción en cadena que me llegó a paralizar y deprimir durante mucho rato. Sé, como la mujer madura que soy, que estas cosas también forman parte de la vida; pero el dolor está ahí, y duele. Duele mucho. Pero debo decirte también que una de las cosas que me sostenían y que llegaron a impedir que me ovillara en mi cama a saborear mis angustias fue la certeza de que a la noche iría por primera vez a un concierto tuyo.

¿Y sabes qué? Tu concierto me devolvió la felicidad. No la alegría, no la tranquilidad, no el entusiasmo. La felicidad. La plenitud. La paz. Me acompañó mi hija y, un poquito atrevidas y maleducadas, avanzamos prácticamente hasta el pie del escenario. No voy a entrar en detalles técnicos o descriptivos. No soy una cronista de espectáculos. Soy una ‘fan’ en el sentido menos intelectual de la palabra. Y me gusta escribir. Por eso solo diré que te vi. Te oí. Leí tus entrelíneas, como siempre me gusta hacer con las letras y las músicas de mis artistas preferidos. Lo que más me entusiasmó fue tu sonrisa de gato feliz cuando te engolosinas en las notas del bajo o la guitarra. Lo que más me llenó fue tu sencillez y el cariño que permea tus explicaciones y comentarios. Lo que me admiró y extasió, tu profesionalismo, tu virtuosismo, tu talento más allá de toda expectativa, tu arte, en fin.

Y más allá de eso, admirado y querido Pedro, en ese momento en que había decidido ir a pesar de todo a recoger la maravilla de tu arte, esa maravilla me comenzó a inundar. Comprendí que un día me voy a morir, y que el mundo tal vez también desaparezca comido por el tiempo quién sabe después de cuantas eras. Pero que esos instantes eran eternos. Tuve las epifanías de quien alcanza, de alguna manera, a captar que la vida sigue y que las cosas se desordenan únicamente para ordenarse de otro modo. Que hay que dejarse llevar por las aguas mansas y también por las turbulentas sin oponer casi ninguna resistencia, aunque el corazón no tenga dueño y los ojos tan solo miren sueños. El fluir de la existencia me había llevado hasta ahí, al pie del escenario en donde recibía un premio de la vida, y lo agradecía sin mayor trámite, aunque tu maravillosa canción “Quebrado” me haya hecho regresar entre lágrimas al motivo de mi pena. No importa. También es parte de. Como todo. Como la noche en que llegué hasta mi casa junto con dos jóvenes músicos argentinos que te fueron a ver y nos acompañaron a buscar el auto en medio de la oscuridad, después del concierto. Como el encuentro con los amigos tan solo para decir lo admirable que eres y cuán extasiados salíamos de aquel momento mágico. Como la vida que no para y nos ilumina la noche oscura del alma con tu música, tus palabras, tus canciones y tu contagiosa felicidad de ser lo que eres y hacer lo que haces.

Gracias Pedro. Por ser, por estar. Por haber venido. Y por, sin saberlo, haber hecho de un día que comenzó entre oscuridad y llanto, uno de los más luminosos e inolvidables de toda mi vida.

Lucre

Quito, 1 de agosto de 2016 

los gestos de tu cariño

son pinceladas
miradas sin apenas emoción
algo de música
un juguete sencillo para mi hija ya adulta
los regalos después de cada viaje 
alguna pregunta simple que recompone el día
no más palabras
ni gestos que sobrepasen el abrazo cotidiano
ni el beso de saludo
el olvido más allá de los agravios
y la confianza
la amistad por encima de cualquier otra cosa
lo que no se dice
lo que tan solo se hace
presencias y silencios
tan solo huellas en la nieve
que el viento deshará muy suavemente
para hacer sitio a otras

olor de santidad

frondoso
el palo santo de las islas encantadas
se levanta
cuando todavía es joven
y nadie lo reconoce

los días pasan sobre su corteza
y poco a poco
una a una
las hojas van cayendo

no dice nada de dolor
ni de soledad
tan solo se desprende de todo lo que tuvo
para poder vivir
un año más

dejar ir
sin llorar
o sin jamás mostrar que se ha llorado
dejar pasar
y tan solo confiar
saber que no se aroma
sin dolor
y tan solo seguir
sin desmayar 

los poetas sufrimos demasiado

lloramos con películas

que no le hacen llorar a nadie más

y como padecemos de egocentrismo agudo

e hipersensibilidad crónica

nos tomamos a lo personal todos los males de la tierra

a saber

los niños de la calle

y las calles sin niños

la destrucción del aire

la soledad ajena

para no decir nada de la propia

la bomba de hiroshima tanto tiempo después

y el espíritu asesino que pervive detrás aún ahora

los excluidos y los condenados

los tristes

los enfermos

los presos

los hambrientos

no es fácil vivir así

el aire nos da siempre de costado

y enfermamos de típicas dolencias

tuberculosis

sida

esquizofrenia

heridas en los huesos

males del corazón

adicciones extrañas

y tendencias suicidas

/al menos

eso dicen/

si hemos sido mujeres

el desamor nos envolvió de cuerpo entero

por lo menos una vez en la vida

y si hemos sido hombres

también

supongo

de todas formas

bastantes

cuando aún era pecado

amaron gente de su mismo sexo

más allá del escarnio y la vergüenza

porque de amar se trata

solo eso

está la que se sintió morir en la epidemia

para ser arrojada en la fosa común

y el que bebió sus lágrimas para calmar la sed

el que se colgó de un farol de la calle en parís

está el que pudo escribir los versos más tristes una noche

/qué importa que después

haya sido feliz/

y la que pedía que su soledad tuviera alas

está el que no pudo hacer nada para calmar el hambre de su hijo

y la que se quejó

y amarle pude

hay otros

y no sufren demasiado

pasean su voz engolada en los salones de las academias

hacen rimas perfectas

no escriben palabrotas

y son felicitados cada vez que aparecen en la prensa

pero esos

¿son poetas?

¿no será necesario

ensuciarse un poquito los zapatos

tener deudas

muchas deudas 

llorar alguna noche hasta que sea de día

preguntarse por qué en todos los tonos

creer en otros mundos

posibles o imposibles

desgarrarse la piel con sarcasmos ajenos

y propios

sentir esa impotencia indescriptible

de no poder poner freno al dolor de los que amamos?

¿no será necesario

/digo

tan solo por decir/

encontrarse en el mundo como parias

reconocernos la mirada enferma

saber que no encajamos

y que si alguna vez llegamos a encajar

es porque alguna cosa salió mal?

sí

sufrimos demasiado

los poetas

canción para un viejo matrimonio

dices que no
y yo digo que sí
digo que no
y tú dices tal vez

muevo una mano
y la tuya llegó
al mismo punto
sin que sepa por qué

una palabra
me roza el paladar
cuando en tu boca
ya se ha hecho realidad

no somos nada
vivimos separados 
y tengo que engañar el sentimiento
llamándolo amistad
no somos nada 
pero el corazón late 
en la mismísima cuerda de Sol
como la vieja y estremecedora
aria de Bach
que te suele hacer llorar

sabes de mí
lo que yo sé de ti
o sea todo
y hasta un poquito más

a veces huyes
y no te quiero ver
pero pasan los truenos
y nos toca volver

no puede ser
/lo sé muy bien/
y sin embargo es
tan solo lo que es

no somos nada
vivimos separados 
y tengo que engañar el sentimiento
llamándolo amistad
no somos nada 
pero el corazón late 
en la mismísima cuerda de Sol
como la vieja y estremecedora
aria de Bach
que te suele hacer llorar

no puede ser
/lo sé muy bien/
y sin embargo es
tan solo lo que es
y hasta un poquito más

primavera con todas las esquinas rotas

fui solo yo /lo sé/ fue mi vacío

eso que no aprendí o tal vez no quise

fue mi deseo ardiente en este frío

y lo que del pasado nadie dice

fue mi ansia de tener algo que fuera

como la mano tibia que se sueña

el abrazo en el lecho y la primera

ensoñación de la que creí ser dueña

no pudo ser porque la vida es trampa

para quienes creímos que las hadas

cobijan nuestros sueños infantiles

pero queda indeleble aquella estampa

por encima de innumerables nadas

de tu sonrisa /luz de mis abriles/