los vasos emborronan su figura
sus manos cruzadas sobre el bastón
y esa dulzura de abuelo
/que usted nunca fue/
esa dulzura
decía
en la boca y los ojos
don Antonio
leerlo ahora quizás es otra cosa
aquí
una tarde cualquiera
tan lejos y tan cerca
recordando que cuando murió su amada usted pensó en hacerse viejo
pero no pudo
porque fue a encontrar otros ojos como esos
en alguna ventana
un día de sol y flores
yo no sé si comprenda
don Antonio
no sé si me perdone que lo vea pasar
también a usted
humilde como el sueño de un bendito
que me vaya enredando
en aquel olmo viejo al que sin saber cuándo
le nacieron algunas hojas verdes
–otro milagro de la primavera –
don Antonio Machado
como a usted le nacían esperanzas en los ojos cansados
usted
querido don Antonio
tal vez no lo sabrá
pero de alguna manera también nos ha ido haciendo
porque su estela en la mar
no se borrará nunca
ni siquiera en ese último viaje hacia el destierro bajo la lluvia gris de invierno en la frontera
cuando su mirada ya se había vuelto
a los días azules
y al sol de su infancia
que también es la nuestra
porque son sus huellas el camino
don Antonio
el camino
y mucho más
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